Vom Samen meines Vaters bin ich nicht
Nicht vom Ei meiner Mutter
Vielleicht vom Ei eines Vogels
Ausgebrütet im Wipfel eines Waldbaums im gelben Frühling
Eine Mischung zwischen Spatz und Paradiesvogel
Immer will ich fliegen
Und lande im Korridor der Vorhalle
Fliege von Vorhalle zu Vorhalle
Zerstörte und wieder aufgebaute
Eingehüllt in mein Federkleid aus Plastik
Mit Türen und Schubfächern
Papierkörben mit zerrissenen Wunden
Mit verordneten Gesetzen  und Gebrauchsanweisungen
Darunter die schillernden Flügel
Noch nicht gestutzt
Und sichtbar nur für sanfte Fühlaugen
Leise zitternd die Zeit zählend